استيقظ الفتى… بلا اسم. كان الهواء البارد يلامس جلده بينما فتح عينيه ببطء. فوقه امتدت سماء رمادية باهتة، فارغة بلا نهاية، كأن العالم نفسه نسي كيف يتنفس. كان مستلقيًا في حقل شاسع من الورود. ليست حمراء. ولا بيضاء. بل شيء… خاطئ. كانت البتلات قرمزية داكنة، تميل للسواد، تلمع كأنها مبللة بالدم. آلاف—بل ملايين—من الورود تحيط به، تمتد حتى الأفق. الرائحة كانت حلوة. حلوة أكثر من اللازم. جلس ببطء، رأسه يؤلمه. ملابسه بسيطة—من الكتان الخشن، كملابس الفلاحين في الممالك القديمة. يداه ترتجفان قليلاً. "أين… أنا؟"